Lørdag
Vi har funnet de dummes stein
Vi lager gull av den
og dør av det, men langsomt
Null er en ring vi har rundt halsen
når den rikeste av oss blir begravd
Ellers er alt i orden som ingenting
I uren der trappistene har kloster
der vil vi overnatte, en for en
i taushet blandt naturlige ruiner
Fra Georg Johannesens diktsamling Ars morendi (1965)